Les roses de Novembre
Au cortège des saisons
je pleure en novembre
sous ses vents abîmés
dans ses sortilèges gris
Les arbres en sommeil
malgré la fade tragédie
de sa rose chenue
devenue pâle
Sous le givre
comme un sel
blanchit
la vieille demoiselle
La rose de Novembre
devenue Marguerite,
souveraine étiolée
a la grâce déliquescente
de la mort
qui s'invite
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